Los otros yo
Ulises Paniagua
Se moría poco a poco, como se mueren los tísicos...
Guy de Maupasant
Morimos una y otra vez, con la piel
transpirando las fronteras, en silencio. La infancia y la adolescencia, atadas
a sus sombras, habrán de acompañarnos como fantasmas. Más que ciclos, son vidas
pretéritas. Cada indeterminado periodo, somos distintos aunque iguales. Mudamos
a un animal con el mismo rostro, el
mismo nombre, pero que anhela una vida menos o más intensa que la anterior. ¿Cuántas
veces seguiremos muriendo? ¿Cuántas veces tendremos oportunidad de renacer? No
sé si soy mejor que mi yo a los trece años. Tampoco puedo conocer si seré mejor
a los ochenta. Las probabilidades de los otros yoes se visten de misterio.
Del libro: Las tuercas en mi cabeza.
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